Taureau

Tigre

Femme-Taureau-Tigre Pour Le Grand Cocotier

Voy a remangarme para escribirte, ponerme un delantal y empapelar mi pieza y mis sueños con flores secas.

Voy a recogerme el pelo, pintarme los ojos de lágrimas negras y afilarme las uñas y las pasiones.

Entonces:

Voy a explotar de una maldita vez y empaparlo todo con el jugo de mi raiz aniquilada.

Voy a exprimirme y voy a sudarte de tanto vino y tanta charla.

Y verás como de todos los poros de mi piel caerán rios de pigmento azul y malva.

Voy a morder tus vértices furiosa cualquier noche que no te encuentre

y voy a odiar a esa diosa egipcia en mi explosión incontrolada.

Voy a desnudarme frente a aquel espejo extasiada en mi propia rabia

arrancando a jirones mi ropa muerta.

Voy a fruncir el ceño por todos los versos escritos...

Y por fin

Seremos Ítaca.


(It's a long way, pero cuánto nos gusta)

Dix-sept d'avril deux mil dix

Agarro tu mano subrepticia,

Algo extraño y perfectamente natural

Como si no pudiera pasar de otra manera.

Envidio los segundos que te afanan el tiempo,

(Un tiempo que quisiera mío)

Y bendigo esos pigmentos

Que resbalan por tu cuerpo

Y por tus ropas,

Por ese decálogo humano

Que no deseo

Ni ansío

Con pulcritud extrema.

Da igual cuántas indagaciones puedan percutir

Tus palabras en mi designio,

No importan las constelaciones astrales

Ni los azares

Ni las chambas.

Ni siquiera me importan

Otros cuerpos sobre tu cuerpo,

Otros rostros que sesteen

En las flores de tu almohada,

No me importa eso y nada,

Si sé que eres para mí,

Si me robas las noches,

Si me escribes dormida,

Si me sueñas despierto,

Si te quedas conmigo.

Vingth-quatre Novembre Deux-mil Six

Y que el placer que juntos inventamos, sea allá otro signo de libertad.

Y que dejen de sonar las campanitas mañaneras de un amanecer cotidiano sin sonrisas y con ducha fría y sin solecito de mediodía. Y que paren por favor los relojes de clavarme sus agujas e inyectarme su veneno y su monotonía. Que ya no vistan las ancianas de luto ni las cigüeñas emigren cuando esta navidad de compra-venta esté insoportablemente instaurada. Que dejen las palabras de arañarme cual cuchillos en el pecho y los recuerdos no tejan más paréntesis del anhelo, por favor que cese el ruido constante de este infierno de ciudad, que fue tan linda lo será, fue tan linda y lo será… Pero hoy tan sucia, tan gris y tan triste como el estuche del violín aquel sobre la acera con cuatro o cinco monedas de esas que se tiran desde los ángulos más perfectamente desmedidos por que da igual si caen a dentro o caen a fuera. Que deje ya de esperar de esta manera tan obsesivamente maquiavélica y mis dedos se bloqueen y mi mano caiga muerta, y todo lo lindo se pudra como hoy, en el más enorme de los vertederos, y la basura de la que vos hablas me alcance el cuello y me lleve consigo y me aplaste y el teatrillo llegue a su fin y los personajes terminen su última escena y nadie aplauda el final y solo se oiga el ruido de un mecherito azul encendiendo un pucho en mi boca, y la imagen que lo cubra todo sea un humo tan denso como este negro de chimenea. Humo, humo, humo y más humo y que toda esa neblina explote ya de una maldita vez y deje de empañarme estos ojos felinos sin sangre y sin sueño que se duermen sin ganas y se juzgan sin tiempo, ojos color tierra mojada inútilmente expresivos, ojos perdidos, ahogados, esquivos, mentirosos, destructivos, piadosamente malignos. Y se cierre el telón y punto y seguido me despierte a tu lado, me beses, me abraces, me quites el frío y me digas todo fue una pesadilla, tranquila yo estoy contigo, hoy brilla el sol más que nunca, verás que día más lindo.

Ne importe qui enchanteresse

"Gregorovirus suspiró y bebió más vodka. Lester Young, saxo tenor ...Four O'Clock Drag. Sí, grandísimos lagartos, trombones a la orilla del río, blues arrastrándose, probablemente drag quería decir lagarto de tiempo, arrastre interminable de las cuatro de la mañana. O completamente otra cosa. "Ah, Lautréamont" decía la Maga..."

Dibujo: La flautista alada. Belén

Texto: Rayuela. Júlio

Un poème c'est une ville

Un poema es una ciudad llena de calles y cloacas,
llena de santos, héroes, pordioseros, locos,
llena de banalidad y embriaguez,
llena de lluvia y truenos y periodos
de ahogo, un poema es una ciudad en guerra,
un poema es una ciudad preguntando por qué a un reloj,
un poema es una ciudad ardiendo,
un poema es una ciudad bajo las armas
sus barberías llenas de borrachos cínicos,
un poema es una ciudad donde Dios cabalga desnudo
por las calles como Lady Godiva,
donde los perros ladran en la noche y persiguen
la bandera; un poema es una ciudad de poetas,
muchos de ellos muy similares
y envidiosos y amargados...
un poema es esta ciudad ahora,
a 50 millas de ninguna parte
a las 9:09 de la mañana,
el sabor a licor y cigarrillos,
sin policía, sin amantes, caminando en las calles,
este poema, esta ciudad, cerrando sus puertas,
fortificada, casi vacía,
enlutada sin lágrimas, envejecida sin pena,
las montañas rocosas,
el océano como una llama de lavanda,
una luna carente de grandeza,
una leve música de ventanas rotas...
un poema es una ciudad, un poema es una nación,
un poema es el mundo...
y ahora pongo esto bajo el cristal
para el loco escrutinio del editor
y la noche está en cualquier lado
y lánguidas damas grises se alinean
el perro sigue al perrro al estuario
las trompetas anuncian los patíbulos
mientras los hombrecillos deliran sobre cosas
que no pueden hacer.

Poema: Charles Bukowski
Dibujo: Berenice